Quem é você?
(No claro, não
no escuro da tua presença).

Quem é você,
quando ninguem te
vê?

O Poeta ama tudo:
o vinho, a cebola
a massa e as lágrimas.

O Poeta odeia tudo:
o vinho, a cebola
a massa e as lástimas

solitárias.

Quantos mil,
quantos milhões,
morrem por dia nas folhas de
                                [jornais?

Quantos litros de sangue
nas bancas da cidade?
nas escolas?
quantos crack's bons de bola?

Se ela quisesse
seria só dela
meu interesse,
palavras belas
seria a musa
da aquarela.

Mas, ela abusa,
confusa, nem ousa
me dar um beijo,
se esquece do meu desejo,
(ensejo bem declarado)
nem responde meu recado.

Malvada, nem se dá conta
que quando a vejo
palpito o peito,
brilha em meus olhos
linda miragem.

Te quero! Não só no olhar
espero, te abraçar
afagar falar,
dividir sorrisos
planos bonitos
falar do mundo
ficar bem junto
do coração.

Naquela grama
deitei seus cabelos

Naquela rede
abracei teus beijos

Naquela festa
encantei-me de teus olhos
Pequena

Agora te mostras
tão linda
Mulher

Menina, ainda
guardo um retrato
de papel machê! 

Retrato Falado


O Poeta, é um curioso,
nada lhe basta ou fadiga,
os trâmites de uma intriga
rendem material proveitoso.

Se lhe faltam palavras
logo inventa outras novas
que reproduzam o sentido
daquele sentimento, decaído.

entre trovas e prosas
verbosas ou proveitosas
o que o mantem é quanto tem.

Salva-te, oh Poeta,
da dor que se esconde
     (pro seu bem)
nas profundezas do amor

Dança das Cadeiras

Para Sarney e cia

Cai o velho
volta o neto
e eu
continuo sem teto,
debaixo do viaduto
na fazenda da favela.

O cristo olha Altivo
do pão de açúcar
enquanto os crack's
da bola correm da polícia.

Um bigodinho a mais
um a menos, tanto faz,
só muda o tamanho da poupança,
estamos no mesmo barco
(mas, o meu vai pras águas santas)

Anestesia, ou cacetete
nos professores grevistas,
vai trabalhar malandragem!

Poesia vazia

Poetar

sem boemia,

é como mar

sem maresia.

Amor

com pudor.

Jardim

sem flor.

Arco-íris

                                                                        De única cor.

Palavras aos Ventos

Utilizo idéias e palavras

recicladas,

do ciclo de outras cabeças

na minha fazem morada.

Te falo pra que não esqueças

bons pensamentos e úteis

combatentes de verdades

fúteis

(veleidades da vaidade)

Não sou sozinho no mundo

se o fosse seria mudo

ouviria silêncios profundos

seria incomum a tudo.

Descobri o que é ser junto

de tudo e todos que aprecio

por isso o que eu escrevo

são idéias de todo mundo.

Me abro, pois, abertura

será idéia madura,

guardada pela fiança

da pura desconfiança.

Condição

Não pago, nem pagaria
por um carinho ou afago,
a não ser com poesia.

Ode ao Historiador

Para as Hitoriadoras e historiadores do coração do poeta

Historiar,

é desmistificar

o passado,

resgata-lo do seu esquecimento,

do jazimento,

coloca-lo à prova.

É pensar,

como homens viveram,

agiram, sofreram

e morreram.

Ressuscitando e resgatando

restos mortais,

materiais e imateriais,

o escavador do vivido

contrapõe à escatologia

o eterno vir a ser,

o estar sendo,

o seria,

o prazer e a dor do viver,

não quer ver finda sua razão de ser.

Viver condicionado,

indeterminado

porém, em um porvir

nunca fechado

ou barrado,

eis nosso existir,

de homens atuantes,

nunca figurantes

do fazer constante.

Somos fazedores da História,

mesmo não sabendo toda história,

cabendo a cada menestrel,

escolher nela seu papel,

nessa viagem,

onde só temos passagem,

nem sequer há bagagem,

onde ao fim

já não somos compostos,

somos decompostos

em iguais elementos,

múltiplos fragmentos

dos novos movimentos. 

Desejos à beira-mar


Quando te vi semi-
cúpia, nas águas
do mar gelado
quase me deu um
               [infarto.

Teu seio, todo
ouriçado, era
convite ao desejo.

Tua boca de
fruta salgada
me punha em
extrema sede

Era tua pele bronzeada,
porém, banhada de Lua,
estavas semi-hialina
velando o preamar.

Meus olhos, faróis
noturnos, clamavam
por teus desejos, mas
tu não viste (nem verias)
um terço de meus ensejos.

Só em pensar te re-

ver meu corpo todo

se agita, meu coração

saudoso logo palpita.

Minha cabeça impen-

sante logo sente e

apita, sonhando

beijos molhados,

abraços bem apertados,

nossos corpos colados,

nossos sexos se encontrando

no doce melado.

Opostos que se destroem

O amor (fora do casamento)

-É pecado!

Diz o pastor

-Leva ao inferno!

Diz o pai eterno

-Imoral!

Diz o padre missal

A guerra

-é santa!

Diz o profeta

-Justa, pelo contrário!

Diz o missionário

-Bela!

Diria Hitler sobre essa mazela

O amor

Fazemos escondido,

Já a guerra,

Com imenso alarido

Faz-se com clamor,

Em público

Façamos diferente,

Minha gente, pensemos,

Sejamos conscientes!

De agora em diante

Vamos amar no

Púlpito,

Faremos como amantes,

Ofegantes,

No ofegar secular 

Já a guerra,

Praticá-la-emos  

Interna!

Não alienemos nossos

Monstros

Aos outros.

Sem

vergonha,

Mostraremos nossas

Vergonhas

Uns aos outros,

Tocaremos nossas

Vergonhas!

Sem nenhuma moral

vazia,

Livres de hipocrisia,

Na primazia amoral

Amaremos.

Da guerra sim,

Teremos vergonha,

Vergonha extrema,

Em expansão,

Vamos esconde-la

Em nossa imensidão

Em nosso vão

Conflituoso

Alguém viu a guerra por aí?

Se viu,

Esqueça,

Sumiu!

E se alguém ver

O amor,

Me conte,

Estarei lá neste instante.

Fogueira Fagueira

Carrego

desde menino,

promessa que faço,

meninas:

-Não as deixo apagar,

caso provoquem faíscas,

não as quero deixar,

pequenas, desentendidas,

em brasa a faiscar.

Sou menino de tino,

desde que sou pequenino!

Ah, como o fogo é gostoso!

Esquenta o corpo inteirinho,

com seu carinho de chamas

indica que estou no caminho.

Por isso quando me chamas,

atendo ao seu chamamento,

convergindo a seu convite

vivendo cada momento

te ascendo fogueira fagueira. 

                      8 DE MARÇO
                                                                  Para una compañera!
Oh Rosa, tu que
fizeste a revolução
em meu peito, agora
me faltas ao leito.

So Frida vida de
poeta, triste sina
de amar estas Belas
Giocondas.

Pagu pra ver quem
não choraria na falta
daqueles olhos vadios,
na falta daquela Lutz.

Dandara dará permissão
pra tocar, em seu nome,
os lábios da preta,
nas curvas deste planeta
chamado mulher.

Não creio, mas,
Vallejo-me diosa,
por via das dudas:
Não me deixes morrer
sem Florbelas.

Receita (Reduzida) de Mulher

                     Dedicada ao Poetinha
                     Vinicius de Moraes

                 
Não lhe deve faltar alguma beleza.
Inteligência?!
Não se dispensa.
Falar macio
Ou com carinho.
Mentir não vale,
A sinceridade é essência
Não dispensável.
Interessante, despertar desejos,
Ainda mais se forem ensejos
Como os meus.
Ainda melhor sendo...
!

Latinoamerica 

Los Zapatas y Zapatecas
Toltecas, Incas y Maias
Evo, evoé Fidel! Marcos 
Chavez, Zumbi y Che
Martís and Tatanca Iyotake (Siting Bull?)
Clamam Pachamama, Respire,
Mãe, transpire e suspire!
Receba Tupac Amaru, Paraguaçu
Marley’s, Jóia Jara
Raoni, Bolívar.
Receba agora em teu solo
o grande comandante Chavez.
Mártir libertador, como tantos
foram e serão. Receba-o em teu
colo como a semente do Amanhã.
No volverán, não vão derrubar o
Poder Popular!

Os meninos de Lua

viajam em seus foguetes

de lata, saciando vontade

inata.

Ascendendo ao foguete

chegam à Lua num instante.

Gostariam muito de viver

com a Lua,

parece bem mais justinha

que sua falsa República.

Mas, só a visitam

durante a noite

fugindo do açoite

interno.

Gostariam tambem

de um pedacinho dela,

só pra saber se é de

queijo mesmo.

Eles sonham, em sua viagem,

com beijos de virgens

para aliviar suas mazelas,

mas,

Todos sabem que tem um

pai, porem, já se esqueceu

Deles.

Para Cícero Guedes dos Santos

Na usina onde os gorilas

queimavam os Lutadores

Um Lutador se emocionou

à distância de algumas

décadas, tempo difíceis

para ambos. Hoje o Lutador

está caído, o sangue na

bicicleta fecunda a terra.

Outros Cíceros virão

Felisburgo não se esquecerá

Nem Eldorado dos Carajás

Pois a Luta, irmãos,

Há de continuar

Há de triunfar

Pelas mãos dos destemidos

Sem Terras e Sem Terrinhas 

Perco as palavras

Versos se esquecem

De existir diante da sua poesia.

Seu riso frouxo

Na cara de séria e grave

De olhar sorrateiro

Como o olhar da mulher amada.

Ah a mulher amada,

Aquela encontrada na aurora

Perdida pela madrugada

Embriagada de beijos sedentos

E olhares macios.

Nada tão cruel e tão prazenteiro.

Quando nasci nem
anjo torto nem caí-
do se dispôs a rece-
ber. Fui saudado

pelas plantas: " há
de ser Poeta!", pois
cheguei à atmosfera
trazendo à estação

das flores, enquanto
os astros se despediam
do signo virginal.

Triste sina de menino
escravo da beleza,
das sutilezas destas
               [ pequeninas.

Doei a vida à dor
de ser, amar, sofrer
enfim, viver.

HOMENAGEM DE MALANDRO

Talvez, se me chamassem

João, encontraria eu a solução.

Não me chamam nem Raimundo

Mas, em meu coração cabe um mundo.

Seguindo Maiakovski,

 soul todo coração,

cabem aqui rinocerontes

macacos, peixes e caixão.

Cabe aqui o sentimento do mundo,

Mesmo não sendo Raimundo,

Mesmo não sendo João.

Comprometido com tua vida

Eu, poeta canastrão,

Digo que o coração palpita.