Que me adianta

cantar às flores

se os lavradores

estão sem chão?

Que me adianta

cantar amores

se o campo

medra só desamor?

Que me adianta, salafrário

cantar as belezas da paixão

se, com seu mísero salário,

o operário não tem feijão?

Que me adianta

sentir sincero

quando jornais

             [inveros

enganam ao nosso

               [irmão?

Que farei eu do amor

que guardo, carrego

ante a triste sina

da criança desnutrida?

De que vale, cantar os mares

se, em múltiplos lugares

a seca mata, resseca a alma

de mulheres, bichos e homens?

Que me adianta

amar teus olhos

ao verem tristes

Correr tamanha
                            devassidão?

Que me adianta, dizer carinhos

se muito próximo, em um caminho

a mulher sofre, apanha e cala

em algum canto, em sua casa?

Que valem estes versos,

em desalinho, enquanto

aquele velhinho saudoso

relembra no asilo, seus tempos

de bom pai e marido?